Décor campagnard, une prairie et une maisonnette. Une vache broute. Un air de musique surplombe la scène, c’est un air frais, doux, aigu et rieur, presque moqueur. Certains ont nommé cet instrument un ukulélé. A tord, puisque ce nom ridicule dénature la profonde noblesse de cet instrument.

L’air retombe. Un Balajahalah entre.

Ici nous ferons une petite pause, si vous voulez bien. En effet, je… oui, moi l’auteur, tiens à préciser à quoi ressemble cette créature, car je ne suis pas sûre que tous mes chers lecteurs se représentent tout à fait bien l’apparence que peut avoir un Balajahalah.

Un Balajahalah a, comme son nom l’indique, une apparence humanoïde. Il est cependant très petit, une vingtaine de centimètres environ. Ces créatures vivent en communauté, ils instruisent leurs jeunes à l’Art de l’Espiondage des Humains avec beaucoup d’attention, en effet l’éducation prend une part importante dans leurs valeurs culturelles. Ils ont des règles strictes en ce qui concerne leur métier-art, l’Espiondage. Ceci pour éviter tout débordement et toute atteinte au respect de l’Autre Race. Mais surtout pour éviter d’être découvert, vous l’aurez compris, du moins si vous êtes un peu sagaces (d’ailleurs vous n’êtes pas obligés de vous appeler Sam pour cela). Pour continuer ma description qui s’éternise : ils savourent l’humour dit spécial, respectent les traditions et ont des cheveux de couleurs invraisemblables, ce qui, je vous l’accorde, n’est pas facile à représenter sur scène. Allons bon, faites un effort d’imagination que diable ! Que dis-je, que diable, que Zeus ! Que moi.




Il entre donc, d’une démarche peu aisée.


Il s’avance vers le centre. Vétu sobrement, la masse capillaire en pagaille.



Firenze : - Je suis venu vous voir, avant de partir… En réalité j’aimerais vous dire… Non. Bon. Ca ne peut aller. Si je veux voir un peu leurs tronches se déconfire, ça n’ira pas. Soit. Réfléchis, Firenze, réfléchis !

Il se tape le front de sa main.

Firenze : - Et si je le mettais en scène… Oui peut être que …

Il commence à partir, soudain il se retourne vers le public jusqu’alors ignoré et lui dit d’un ton très sérieux.

Firenze : - Je ne suis pas fou ! Que ce soit tenu pour dit !

Silence


Firenze : - Bon. Ben… j’y vais.

Il sort .

Noir. Musique de ukulélé. Un autre, beaucoup plus vieux, entre par une autre porte.

Le Vieux : - Si je mets la main sur ce petit crépuscule de l’intelligence, je le verrouille à coups de clef à molette ! Tidiou !

Une Balajahalah entre, d’âge moyen, rondelette, l’air en forme et souriante. Elle regarde ailleurs.

Elle : - Allons, Vieux Ale, calmez vous, vous allez le retrouver ce parapluie. Tenez, vous n’avez qu’à venir chez moi !

Le Vieux : - Humblereuhgneuh.

La Femme : - Allons, allons.

Elle sort. Il se met à pleuvoir. Le Vieux est seul sur scène, sa mine se déconfit. Après un long silence, la pluie s’arrête, il regarde le public, il a des gouttes sur son visage.


Le Vieux : - Vous savez, il est dur de vieillir. Les nouvelles pousses vous dédaignent ou vous adulent. Les pires sont ceux qui ont pitié de vous. Ils vous regardent trébucher, chercher vainement un souvenir, tenter d’enfiler une chaussure, avec cette lueur de compassion qui me retourne l’estomac. Ca me rappelle à coup sûr mes longues années. Toutes ces années où j’ai vécu, en clapotant, en gueulant, en soupirant, en faisant l’amour, en donnant des leçons, en m’étonnant, en dormant. Qu’ai-je fait réellement ? Rien de beau, rien de grand. Après tout cela, qu’ai-je donné à ceux que j’aime, à ceux que j’ai aimés ? Je…

…

Qui êtes vous ? Pourquoi suis-je ici… Quelle est votre place ici ? Et la mienne ? En avons-nous simplement une ? Et si on échan…

Vynj : - Arrête le Vieux. Arrête, tu sais bien que ça sert à rien, qu’on a pas besoin d’entendre ça. Tiens, ton parapluie. J’en ai plus besoin, l’averse est passée. Tu devrais faire plus attention.

Vynj sort par là où il est rentré, le Vieux reste seul. Il regarde une dernière fois le public, comme une promesse, et sort de l’autre côté.

Une musique de Ukulélé. Noir.

La femme re-rentre. Elle s’adresse aussi au public

La femme : - Vous n’avez rien compris ? Ouvrez les yeux, votre rêve est fini. Repartez, mais ne soyez pas déçus, désopilés ou frustrés. Vous n’aurez plus cette chance.

Elle sort, noir. Firenze entre, il rit.


Firenze : - Je me demande ce qu’ils ont en tête. Cette pièce est… nulle. Ca ne touche pas le public. Aucune intrigue. Et puis le mot de la fin… Ah ! Ah j’en rigole tellement c’est… pathétique. Il frissonne.J’ai toujours dit que le théâtre Balajahalah ne valait rien ! Surtout en comparaison de celui des humains. Je ne vois pas l’intérêt, notre rôle, c’est d’espionner. Cela tient plus du spectateur que de l’acteur ! Alors à quoi bon… Ma foi, c’est peut être un truc d’intellectuel…

Vynj entre.

Vynj : - Qu’est-ce que tu dis ? Ca va pas ? C’est toi l’auteur ! Pourquoi dis-tu cela ?

Firenze : - Ah ? Oui c’est vrai. Bon, on va boire un verre, je t’invite. Comment l’as tu trouvée toi ?

Vynj se détend, Firenze lui lance un clin d’œil, ils sortent. Noir final.